(...)

Je filosofeert wat over de herfst, over verval. En zonder dat je er erg in hebt, scheurt elders een levenslijn.
Gistermiddag. Ontstellend bericht. Vriend J. op weg naar zijn werk verongelukt.
In de hal van zijn appartement in Brooklyn waar hij zijn rijwiel stalde (ik heb er als frequente gast nimmer gebruik van durven maken) hangt ook een portret van zijn eerste vrouw. Kort na het huwelijk opgeslokt in de dode hoek van een uitzwenkende truck.

Die harteloze, gore ironie van het lot.